Рассказы из плацкартных вагонов Жена давеча странная стала, приуныла. Раньше, чуть что, с вопросами приставала: как дела на работе, про коллег спрашивала, интересовалась. Суп сварит — сразу: «Хватает ли соли? Зелёного лучка, может? Горячий хоть? Вкусно? Поострее?» А сейчас вдруг перестала спрашивать. Ну, думаю, загрустила. Нехорошо. Не должна она грустить — не дело это. На выходных она мне щи сварила. Ну, я и решил, так сказать, взять инициативу в свои руки, прощупать обстановку. Говорю: — Слушай, щи какие вкусные получились — наваристые, с остринкой, мечта голодных... А они и правда такие были, то есть я и не соврал ни разу. А она вдруг смотрит мне прямо в глаза и говорит, язвительно как бы: — Мне, Вася, твоё одобрение не нужно. — Вот те на. Какое ещё одобрение? К чему это ты? Я ведь приятное хотел сказать, какая ты у меня хозяюшка! А она: — А не нужно мне вот этого всего, Вася. Хочу — варю щи, не хочу — не варю. А захочу — сам будешь готовить. Или по ресторанам водить. А то ишь, барин завёлся: ни черта не делает, а ещё мнение по поводу моей стряпни зачем-то высказывает. Нашёл дурочку. Обидно. Ну, я ей и говорю: — Согласен, твоя правда, ни дать ни взять, но, если позволите, щи всё-таки тоже очень вкусные, наваристые получились, с остринкой, мечта голодных... — Идиот ты, — говорит. А у самой глаз повлажнел, улыбается. Насмешил, значит. Только вот непонятно, чем. Смотрю на неё — а внутри хорошо стало, от чего — непонятно; как будто бы от того, что она вся взъелась, но нет, не от этого. В животе, главное, потеплело. Думаю: «Точно любит, ну точно ведь». #недосказы