Кислородная маска Я стою в лифте своего подъезда и яростно тру губы влажной салфеткой. Смотрю в зеркало: щеки горят, глаза блестят так, будто я под наркотиками. Помада размазалась. Нужно убрать следы. Следы другой жизни. Лифт дзинькает на восьмом этаже. Я делаю глубокий вдох, надеваю маску «уставшая жена с работы» и вставляю ключ в замок. Дома работает телевизор. Муж лежит на диване, даже не поворачивает голову. — Чего так долго? Макароны остыли. — Пробки, — бросаю я привычно. Два часа назад я была живой. Я была в машине у Андрея. Мы не делали ничего такого — просто целовались, как подростки, и он держал мою руку так, будто это самая большая драгоценность в мире. С ним я — женщина. Желанная, интересная, смешная. С мужем я — функция. Посудомойка, банкомат, соседка. У меня роман уже полгода. И самое страшное — меня не мучает совесть. Вообще. Я иду в ванную, включаю воду. Меня мучает другое. Контраст. Там, с Андреем — краски, эмоции, вкус еды, запахи. Здесь — черно-белое кино с плохим звуком. Я люблю мужа? Наверное, как родственника. Мы десять лет вместе, у нас ипотека, общие друзья. Разрушить всё это ради «интрижки» кажется безумием. Но каждый раз, возвращаясь домой, я чувствую, как на шее затягивается петля. Я живу от встречи до встречи. Я ворую часы счастья у собственной жизни. Муж кричит с кухни: — Чай будешь? — Буду. Я выхожу из ванной. Я снова примерная жена. Но как долго я смогу играть эту роль, прежде чем взорвусь или просто сойду с ума от раздвоения личности?