Разговор Мужчина устало на сына смотрел. Его, как всегда, раздражали Сыновьи глаза, в них он очень хотел, Но не видел родственной дали. И руки ребенка, и светлый висок, И длинная шея, и свитерок, Дырявый, как память отца, как песок, Его неприятно пугали, Как цифры на будущем мемориале. «Но нас что-то роднит! Сын, род - это нить, Тебе Ариадной завещано быть Моим повтореньем. С тобой мне не страшно себя уронить Во смерть, в ее непродолжение!» Но сын с удивлением смотрел на отца Сквозь бархат своих ресничек. Он видел грядущего мертвеца И запах сгорающих спичек. Shortparis (2025)