Сказка про Императрицу, которая искала свой трон В одной далёкой стране жила Императрица. Не та, что правит людьми, а та, что правит собой. Она сидела на троне в самой глубокой комнате своего дворца и смотрела в окно. Она могла всё. Могла приказать себе не бояться — и страх уходил. Могла приказать себе не уставать — и силы возвращались. Могла приказать себе простить — и обиды таяли. Потому что это были её приказы. Себе. А с собой, если по-настоящему, всегда можно договориться. Но однажды в страну пришла война. Не настоящая — внутренняя. Сомнения, страхи, чужие голоса, которые говорили: «Ты не имеешь права», «Ты недостаточно хороша», «Кто ты такая, чтобы править?» Императрица вышла на балкон и попыталась отдать приказ: — Я приказываю вам замолчать! Но голоса не замолчали. Потому что они были не снаружи — они были внутри. А внутри приказы не работают. Императрица растерялась. Она надела корону — корона жала. Она накинула мантию — мантия душила. Она села на трон — трон казался чужим. Тогда она пошла к старой женщине, что жила на краю её страны. Та смотрела на мир спокойными глазами и никогда никому не приказывала. — Помоги мне, — попросила Императрица. — Я потеряла себя. Моя власть надо мной исчезла. Старая женщина посмотрела на неё и сказала: — Ты путаешь власть с контролем. Контроль — это когда ты сжимаешь кулак. Власть — когда ты раскрываешь ладонь. Контроль кричит. Власть — слушает. Контроль требует. Власть — выбирает. — Я не понимаю, — прошептала Императрица. — Смотри, — сказала старуха и показала на реку. — Вода не приказывает камням убраться с пути. Она просто течёт. Иногда огибает, иногда точит, иногда принимает их такими, как есть. Это и есть власть. Не над рекой — над собой. Над своим течением. Императрица закрыла глаза и впервые за долгое время не приказала себе успокоиться, а просто... позволила себе быть. И внутри что-то щёлкнуло. Голоса не исчезли. Но она вдруг поняла: они не враги. Они просто часть её страны. Их не надо заставлять замолчать. Их можно выслушать и выбрать, за какими идти. Она вернулась во дворец. Корона больше не жала. Потому что она надела её не для того, чтобы командовать, а чтобы напомнить себе: я та, кто выбирает. Берегиня замолчала. Женщина сидела, глядя на огонь, и молчала тоже. — Понимаете? — спросила Берегиня тихо. — Ваша Императрица проснулась. Но она ещё не знает, что её власть — не в приказах другим. Её власть — в выборе. Каждый день. Каждую минуту. Выбирать, как относиться к тому, что происходит. Выбирать, что говорить себе в трудную минуту. Выбирать, куда направлять внимание. Это и есть трон. — Но как это делать? — спросила женщина. — Я привыкла командовать собой. «Надо», «должна», «возьми себя в руки». А вы говорите — выбирать. Это же так... непривычно. — А вы попробуйте, — улыбнулась Берегиня. — Не сегодня, так завтра. Начните с малого. С одного выбора в день. Не из «надо», а из «хочу». Не из «должна», а из «мне это откликается». И посмотрите, что будет. Она протянула женщине маленький уголёк из очага — тёплый, чуть светящийся. — Это вам. На память. Когда будете сомневаться, вспомните: даже самый маленький огонь выбирает, как ему гореть. Ярко или тихо. Ровно или с искрами. Это его власть. Женщина взяла уголёк, сжала в ладони (он не жёгся, только грел) и улыбнулась. — Я попробую, — сказала она. — Спасибо.