Муж вчера рассказывает. Какой-то пациент упал с шестнадцатого этажа. Множественные переломы рёбер, закрытая черепно-мозговая, ушиб внутренних органов, разрыв селезёнки – и выжил! – Может, пьяный был? – Нет. – Может, лёгкий как таракан? – Нет. – Может, у Бога на него планы? – Не знаю, а. Задаю главный вопрос: — На что, на что и откуда он упал⁈ Муж, не поднимая глаз от тарелки: — На тринадцатый этаж. Я даже перестала жевать. Вот оно. Вот где скрывалась магия. Не в селезёнке. Не в везении. А в грамотно выбранной траектории. Это переход на уровень ниже по служебной лестнице, управляемая посадка. Короче, орден ему. И красную шапочку на макушку – чтоб вопросов у нейрохирурга нет было. А мужу-интригану – дежурство по кухне, тем более что этого-самого в запасе у нас ой как много лежит!