Тусклый желтый свет дешевых ламп, развешенных по одной вертикали от одной стены до другой, начинает мерцать. Некогда свежая, горячая еда теряет свой насыщенный вкус. Хотелось вытирать салфетками испачкавшиеся губы от большого количества масла из-за сочности блюд, ругаться на себя из-за выбора светлого платья и внезапном желтом на нем пятне и, самое главное, искренне улыбаться во все свои тридцать два зуба. Однако наклоненный колпак, зафиксированный тонкой резинкой под подбородком, съезжает все ниже, будто он понимает, что более он не к месту. Никто не сопротивляется его бегству, напротив, дают свободу. Воск от горящих свечей падает на невинный торт, на котором из вкусных украшений только недавно собранная ярко-красная клубника. Чересчур соленые слезы падают в тарелку с кусочками уже остывшего, напрочь забытого мяса. Прохладный ветер гуляет по открытым хрупким плечам, пытаясь обеспечить поддержку. Невыносимое ощущение обиды, которое невозможно хоть на грамм подавить в этот день. Предвкушение праздника разбивается вдребезги, как упавший толстый молоток на тонкое стекло — десятки осколков. Последняя лампа старается изо всех сил сдерживать конец праздника, начало которого так и не состоялось. Никто не пришел на мой день рождения.