Этой ночью, пожалуй, смиряешься с мыслью о том, что господь – это снег – бесконечное ровное поле. И молчит человек, и сказать ему нечего, что ли, онемевшим, зашитым суровыми нитками ртом. А вокруг – красота, в чёрном воздухе белые реки, вязнет клён по больное колено в пушистом снегу. Что, как автору, мне о молчащем сказать человеке, если имя ему я никак подобрать не могу... Был бы повод иной, так придумал бы сказку иную, где с надеждой глядит человек в белоснежную тьму. И Господь наклоняется сам к человеку вплотную. И не видит его. И не любит его потому. (с) Роман Ненашев