В продолжение прошлой мысли. Когда-то обожал журнал "Максим". Чистый мужской кайф: красивые женщины, спорт, мясо, сочные бургеры, тачки, стиль, дерзость, ревущий V8, Хемингуэй, Tom Ford, виски, мотоциклы и AC/DC. Где-то на даче еще пылится подборка всех без исключения номеров 2002-2018. Потом довелось побывать на вечеринке "Мисс Максим". Ожидания? Глянцевый, тестостероновый мир, блеск, шик, рок-н-ролл. И, честно говоря, сама вечеринка была именно такой — ультра-топ. Но там же я встретил вживую всю редакцию. Толстые, уставшие и очень не на спорте. Большая часть из них видела женщин только на Шаттерстоке. В одежде — конфликт двух школ: «Я пошел выносить мусор» и «Я просто с дачи заехал». Где все эти титаны стиля, гормонов и уверенного взгляда на рассвете? Где те, кто открывают дверь не рукой, а авторитетом? Те, кто просто смотрит на мясо, и оно само жарится до идеального medium rare? Те, у кого нет абонемента в зал, потому что штанги ходят за ним сами? Те, кто гладит рубашку просто кулаком? Их в редакции не было. Это было настоящее просветление. Или разочарование. "Максим" оказался не энциклопедией для мужчин, а контент-планом. Веселым и интересным, но... ненастоящим. Если люди, которые создают бренд или продукт, сами не живут теми ценностями, которые транслирует бренд, аудитория это чувствует — и перестает доверять.