ГЕРОИ МОИХ КОМИКСОВ Читаю книгу «Храни её» Жан-Батиста Андреа. Еще не закончила, но тут родилось несколько сложных чувств… Перед нами проносится жизнь главного героя Мимо, практически целиком, с детства до смерти. Он рожден в Италии 1904 года. В Италии пропитанной бесконечно истощающей войной, ульттранасилием, бедностью и зарождающимся фашизмом. Отца убивают, когда мальчику исполняется 12 лет. Какой выбор есть у женщины с маленьким ребенком, в те времена? Столь же скудный, как количество работающих мессенджеров в России. Мать Мимо, довольно быстро понимает, что не справится. Не сможет прокормить его и дать будущее, которого искренне желает. И собрав все деньги, отправляет единственного сына через всю Италию к двоюродному дяде учиться быть скульптором. Какого было этой женщине? Как тяжело далось это решение? Тут я сразу вспоминаю кучу историй, которые слышу на приеме, когда родители в 90-е отправлялись на заработки в крупные города, «оставляя детей на бабушек». Кукушки, кажется их называли соседи. И как правило, на приемах мы с пациентами анализируем, замечаем и признаем какие потребности не были удовлетворены у ребенка оставленного на бабушке. Как это повлияло на него сейчас, например. И это правильно: смотреть, наблюдать, замечать, проживать и менять в настоящем паттерны, что сформировала депривация. Это важно. А ещё читая книгу, я много думала о матери Мимо. Мне остро вспомнились ощущения от прослушивания трека Максима Свободы «Кометы». Где-то в среди метафор и образов звучат слова о наших родителях: В поисках крыши, что станет для детей спасительной Всю молодость оставили в вагончике строительном Ремни затянуты туго, расходы минимальные В праздник абрикосы, ужин орехи медальные Пасха, Рождество, дни рождения, годовщина Время раскрашивала лица в мешки и морщины И вот она цена моего здоровья и счастья Молодость родителей, разбитая на части Мам мела дворы, батя тридцать лет водителем ГЕРОИ МОИХ КОМИКСОВ - МОИ РОДИТЕЛИ! Я не могу слушать этот трек без слез, и вы послушайте, что мне одной чтоли. Мысль, от которой у меня когда-то буквально пошли мурашки: у нас есть молодость, а что было у наших родителей? Мы тридцатилетние миллениалы, отходившие пять лет к психотерапевту, гонявшие кто в Турцию, кто на Бали, медитирующие или не очень, познавшие личные границы - имеем выбор! Как-то однажды в те самые 90-е, которые мы гордо напяливаем на плечи - «мы дети девяностых», моя мама зашла в квартиру и заплакала, потому что кроме хлеба и сахара, на ужин есть было нечего. Зарплату задержали, в магазине ничего не было, тут уж история умалчивает. Мне сложно даже представить чувства матери, которая не может ничего дать и не может этого изменить. Вы только задумайтесь, мы сейчас решаем проблемы с ограничивающими убеждениями и установками «в голове» , а у наших родителей, ограничения то были вот прямо перед носом - смотрели из пустого холодильника в лицо. Я слышала эту историю про хлеб и сахар не раз, но все как будто фоном. Как надпись на заборе, мимо которого пробегаешь не замечая в какие слова собираются буквы. Но вообще-то это была её молодость, мне 7 лет, значит маме 28. Молодость, в которой она пыталась выжить. И когда я вспоминаю моменты, где мама не была идеальной, ничего не знала про личные границы, слова «эмоциональный интеллект» и «принятие» еще не лились из каждого утюга, я включаю трек Максима Свободы. И стараюсь разглядеть за пеленой собственной боли, реальность их жизни. Мне кажется, наши родители достойны огромного сострадания. Ведь, как и мать главного героя Мимо, живущая в реальности сильно отличающейся от нашей, они, скорее всего, делали лучшее из возможного.