На изнанке мира правят оттенки и суть можно увидеть только краем глаза. Как в детских картинках, которые обретают глубину в расфокусе. Вроде сделал что-то, как положено: дал милостыню, помянул предков, круто закрыл проект — но почему-то чувствуешь себя паршиво. Как будто развели. Как будто забыл что-то важное. Как будто крыса сдохла в мусорном баке в душную летнюю ночь. Бывает и по-другому. Вроде ведешь себя совсем не так, как мама учила. Не соглашаешься. Задаешь слишком много вопросов. Отказываешься. Не извиняешься за себя. А внутри летят перистые барашки по чистому высокому небу. И чувство — вот оно, так и нужно. Все на своих местах, все так, как и должно быть. Это как остаться в городе на все лето, и ни о чем не пожалеть. Это как притвориться, что заболел, и закатиться оторванной пуговицей в трещину паркета. Это как обернуться невидимкой в электричке, когда контролер смотрит на тебя в упор. Это как перестать писать своими словами и сразу же стирать.