Bloedige suiker van die swart kontinent Suiker was vóór alles. Nie soet nie — klewerig. Dit het nie gelê nie, dit het gewag. ’n Wilde kat het geel suiker geëet en nie verstaan dat hy nie kos eet nie, maar tyd, wat reeds opgerol was. Suiker het die mond binnegegaan en as ’n skadu uitgekom. Die kat het opgehou om ’n kat te wees. Die vleis het opgehou om vleis te wees. Net suiker het oorgebly. Suiker het van kleur verander. Bruinsuiker het vlieë geëet. Nie gevang nie. Nie verpletter nie. Dit was net daar, en die vlieë het daarin verdwyn, soos gedagtes wat nie betyds woorde geword het nie. Die gegons het opgehou nie deur die dood nie, maar deur vasklou. Suiker het van kleur verander. Vlieë het hawer geëet. Maar dit was ’n fout in die sin. In werklikheid was die hawer reeds suiker. Dit het net voorgegee om graan te wees. Elke korrel — ’n klein toekomstige suiker, elke aar — ’n uitgerekte leuen. Suiker het van kleur verander. Die boer het hawer geëet en gedink hy leef. Suiker het die boer geëet en aan niks gedink nie. Die rug het gebuig. Die tande het verbrokkel. Die lande het uitgebrei. Die naam het vervaag. Suiker het nie doodgemaak nie — dit het voltooi. Niemand het ’n slag gesien nie. Want daar was geen slag nie. Daar was oplos. Suiker is dit wat geen rede nodig het nie. Dit wil nie. Dit straf nie. Dit leer nie. Dit eet net, en alles anders beland binne-in dit. Suiker verander van kleur.