Я ненавижу стихи, книги, газеты, журналы, Все, в чем находятся буквы: из букв создается тоска. Хоть букв и всего тридцать три, но мне не бывает мало. И рядом кто-то стоит. И щелкает у виска. ты и так ничего не пишешь, ты просто записываешь, грош цена всем твои верлибрам и твоей искренности, все, что умеешь - только побыть переводчиком. и на двери не замком - просто дешевым доводчиком. и если ты думаешь - хобби - это вдвойне неискренней, среди всей похвалы и прочих заискиваний вновь разобьется теория о прошлогодний лед. это не хобби, нет. это тебя убьет. я надеваю перчатки, жду свой убитый трамвайчик, я обманула себя как самый обманутый вкладчик: сказала себе - это всё, я не хочу и не буду. и тот, кто рядом стоит, с усмешкою скалит зубы: не будешь, пожалуй, спать. не будешь, пожалуй, верить, пока не напишешь, что надо, будешь стучаться в двери, только никто не откроет, только никто не придет. думаешь: «просто хобби». это тебя убьет. 01/24