знаешь, я все еще помню запах твоих волос, все еще помню июльский лохматых пух, как ты оставила мне, что никогда не сбылось, и как гнала из машины назойливых летних мух, как пила у меня на балконе, с собой притащив в женской сумке три литра виски. все, кто были потом - они были не ты, а кроме, моя лучшая барбариска: так же липла к зубам, так же скулы сводило сладко, прямо ручкой черкала мне в книгах и на закладках, на мои «нельзя!» лишь смеялась «всё можно! можно!» мы отчаянно были ни в чем с тобой не похожи. «можно всё сейчас! можно дальше, мы на удачу!» уже сколько лет тебя нет, а я так же плачу. с днем рождения, детка. надеюсь, тебе там лучше. а со мною всё так же. тот же «ебучий случай». мне тебя не хватает, правда, слегка поблёкло. но как раньше смотрю в эти темные дыры окон. там никто не живёт. почему-то. я правда не знаю. чтобы что-то построить, надо сначала сваи. и всегда в голове звучит: я ничего не успею! говорила успеешь. но я тебя обманула. а зима между рам так морозом дула. и в который раз, словно меня коря: лучше бы я, моя детка. лучше бы я. 02122024