С мертвой куколкой мертвый ребенок на кровать мою ночью садится. За окном моим белый осколок норовит оборваться, разбиться.   «Кто ты, мальчик?» — «Я девочка, дядя. Погляди, я как куколка стала…» — Ах, чего тебе, девочка, надо, своего, что ли, горя мне мало?»   «Где ты был, когда нас убивали? Самолеты над нами кружились… — Я писал. И печатал в журнале. Чтобы люди добрей становились…»   Искривляются синие губки, и летит в меня мертвая кукла. Просыпаюсь — обидно и жутко. За окном моим лунно и тускло.   Нет на свете гуманнее ада, ничего нет банальней и проще. Есть места, где от детского сада пять шагов до кладбищенской рощи.   Так лежи в своей теплой могиле, без тебя мне находятся судьи… Боже мой, а меня не убили на войне вашей, милые люди?   1995, декабрь #БорисРыжий