* Слова наши пахнут миром, Миром, которого не было. Идут за своим командиром Бойцы и не верят в небыли. Не верят бойцы в салюты По поводу взятия города. К оплате своя валюта, Неразменная, злая, гордая. Больше всего погибает Смелых и откровенных. Пальцы смерть загибает На руках убиенных. Что она там считает? Боится ли ошибиться? Люди сидят в читальнях, И в каждом сидит убийца. Играет тоска на флейте, Шарахается от судеб. Убийцу в себе убейте, За это вас не осудят. Не ждите второй получки, Вторую украли воры, Слова наши злополучны, Но это переговоры. И если цена победы Лукавое поражение, Получат портреты дедов, Право на самосожжение. Слово, как пыль клубится, Слово всем надоело. Убейте в себе убийцу, Чтоб не воскрес для дела. Об этой войне рассказы Напишутся в теплом месте, Не обсуждать приказы Пока ещё кодекс чести. Слова наши миром пахнут, Оставить бы небо детям. Потом по Донецку бахнут. И что будем делать с этим? Гроза говорливей молний, И это отнюдь не ново. А деды с портретов молвят, Не Бог это, просто слово.