А потом вдруг поймала себя на мысли: а как часто дарили цве сенты нашим прабабушкам/бабушкам? ⠀ Тем, которые в двадцать уже могли быть вдовами. Тем, у которых на руках дети, хозяйство, работа «от темна до темна». Тем, для кого весна не про настроение, а про выжить, посадить, успеть. ⠀ Им вообще дарили цветы? Я перебираю в голове семейные истории и там почему-то почти нет этого. Нет воспоминаний в духе: «дед приносил бабушке букеты». Зато есть другое. Как принёс мешок муки. Как достал ткань на платье. Как починил печь вовремя. Как вернулся с фронта. И вот это было про любовь. ⠀ Понимаете, да? Не хуже. Не меньше. Просто… по-другому. ⠀ Иногда кажется, что в тех условиях сам факт, что мужчина рядом, что он тянет, что не пьет, что не бросил, уже воспринимался ого-го. Как роскошный максимум, а не базовый минимум. Не до цветов, короче говоря. ⠀ А сейчас мы другие. У нас есть возможность хотеть не только «чтобы всё было нормально», но и «чтобы было красиво, приятно, про чувства». И цветы вдруг становятся не роскошью, а жестом. Маленьким, но очень говорящим. ⠀ И, знаете, я иногда думаю… если бы у наших бабушек была возможность жить чуть легче… чуть спокойнее… дарили бы им цветы чаще? Или дело вообще не во времени? Как у вас в семье было? Дарили ли цветы вашей бабушке, маме? Или любовь там тоже говорила на другом языке?