* Поэтов нынешних стезя — Молчать. В платочек. Тихо. Теперь про всё слагать нельзя: Будить не надо лихо. Хотя и лихо под статьёй, И черти стонут: «Боже мой!» Да… Пушкин что-то там писал Про всякие свободы, Про горделивый пьедестал, Про совесть пел он оды. Добавить хочется туда ж: «Просрали всё. Прости нас, Саш!» Не лучше были времена: За слово не щадили, Но просто были имена — Сильны ведь духом были. А ныне измельчал герой: Волнует только геморрой. Углы пугливо обходя, Чтоб избежать доноса, Воображение щадя, На муз вот смотрим косо. Без них беззубо можно петь: Не привыкать, что сцена — клеть. А на вершине — там тошнит И поскользнуться можно, От сквозняков душа болит, Тщеславию — тревожно. Зачем поэтам небеса, Когда вокруг «Ю-эс-эс-а»?! Поэтов — тьма, поэтов — рать, Но голы пьедесталы, И продолжаешь в стол писать, Предав (на время) идеалы, И верить, что придёт пора — Трибуной станет нам нора.