Неврологическая поэзия Александра Быстрюкова

* Да, мы шутим. Мы верим. Мы боремся. Как снежинки, к друг другу убористо, Греясь, льнём. Мы — озябшие души На 1/18-ой суши. Мы по картам гадаем, и кажется, Что судьбина зазря кочевряжится, Что, не чокаясь, подняли робко По 10-й за здравие стопке. Вот ты там, а я здесь, мы под куполом, Поцелуев считаем всё убыли Терпеливо… Всего-то осталось 2 % на вялую ярость. И по ком так звонит неистово Колокольчик мой аметистовый? Он на белом, как саван, свете Отзвенел уже на 2/3. Я тоскую, грущу не по прави...

* Я вас любил: любовь ещё, дай боже, Как паразит, сидящий чуть левее От пищевода, давится, но гложет Всего меня: с дерьмом или с елеем… Да, лишь меня, не вас любовь тревожит, Любви не вашей бег она стреножит, И с каждым днём боль только ярче тлеет, И этим вас хочу печалить тоже. Я вас люблю… рефреном ублажая Свою тоску, безумием томим, Той ревностью, что не познала края Страстей банальных, как наивный мим Копирует людей, того не зная, Что жесты все — дешёвый только грим. Ах, знала б ты, душа (ещ...

СНИМИ ОЧКИ!   Сними очки! Зачем прямые линии? Влюбись в пастель размытых очертаний, Вот небо стало сразу цветом лилии, И все уплыли к чёрту здания...   Прильни ко мне, ко мне безбрежному, Бездонному, волнительному морю, Мы по-серьёзному или по-нежному  С себя наивность жизни смоем.    Потом на ощупь, за руки, по ниточке  Пойдём и дверь, что будет не закрыта, Найдём, сбежим из нашей пыточной, Как две планеты с правильной орбиты.   Долой очки! Туманом всё окутано...

* Вновь подкралась зима незаметно, В обе щёки — по поцелую! Под снегами уснувшие ветлы У пруда о тепле всё тоскуют. И в саду запорошено белым: Тут ажурный царствует иней. Лета эхо — заледенело, Сладость зноя — то отзвук синий. И опять поцелуй ревнивый, И опять в глупой памяти где-то, Будто запах невинно винный, Забродившее прячется лето... Хоть игриво петляет тропка, И скрипит, и сверкает, как ёлка, Так печально, и зябко, и робко — Ненароком забрёл, да и только. Ивы хмурые, как на поминках, Мне ...

* Поэтов нынешних стезя — Молчать. В платочек. Тихо. Теперь про всё слагать нельзя: Будить не надо лихо. Хотя и лихо под статьёй, И черти стонут: «Боже мой!» Да… Пушкин что-то там писал Про всякие свободы, Про горделивый пьедестал, Про совесть пел он оды. Добавить хочется туда ж: «Просрали всё. Прости нас, Саш!» Не лучше были времена: За слово не щадили, Но просто были имена — Сильны ведь духом были. А ныне измельчал герой: Волнует только геморрой. Углы пугливо обходя, Чтоб избежать доноса, Вооб...

ЖДУТ ВЕСНУ Ждут коммунальщики весну: Снег утопил в себе лопаты, И слышно даже за версту То ли восторги, то ли маты. И ждут романтики весну: А с ней надежды, всплеск гормонов, Любовь прекрасную… не ту, Что предназначена для стонов. И живность тоже ждёт весну, Зима оскомину набила, Чтоб села птичка на сосну, И спела б песню для дебила. Я также жду свою весну, Но без азарта, по привычке. Так ловят рыбку на блесну, Когда есть динамит и спички. Подснежник лишь не ждёт весну, Он спит под одеялом снежн...

Посвящается Софи Шолль Такой прекрасный, полный солнца день, А мне пора, я ухожу навеки, И эти в страхе сомкнутые веки — Сердец лишь ваших равнодушных тень. Клубочком размотаются года, Жаль, дней таких я больше не увижу. И незачем улыбку мне на грыжу, Увы, менять… Прощайте навсегда! Не будет добродетель ликовать, Когда никто, никто из вас не сможет Сорвать цветок и в неуёмной дрожи, Любя, другому слепо передать. Останутся не слёзы, а печаль — На плахе с нею дышится свободней… Таких, как я, хвата...

НЕ УХОДИ   Зима, замри, постой немного, Забудь про лживый календарь. Как ты, с тоскою у порога Смотрю на стонущий февраль.   Он ждёт. В слезах. Ему — на плаху. В багровых пятнах снегирей Как белоснежную папаху Припрятать мне до лучших дней?   Нам всех заснеженных мечтаний Весна не сможет заменить, И воскрешений-умираний Важна связующая нить.   Я помню всё: вот льдышки-пальцы, Вот снега (мерный, лёгкий) пад На землю лёг в усталом танце — Настал торжественный парад.   Наст...

ЧЁРНАЯ ВЕСНА   Под ногами — моя чёрная весна, Как воробушки — на лавочке бомжи, Настроение — кровавая десна, Вьют в ней гнёзда полоумные стрижи.   Почему так происходит каждый раз? Гонит прочь окурок в лужу ветерок, Жаль, что нет, друзья, у счастья метастаз, Боль не ведает про гарантийный срок.   Ручейки бегут не на работу, как и я, Солнце блещет, но вокруг черным-черно. Надо мною — обнажённая земля, Превращается вода во мне в вино.   Я смеюсь. Лицо моё сегодня — медь, Только...