Вроде все было ясно еще вчера: вот он мой дом, вот то, к чему я стремлюсь. Глина в руках неумелого гончара, не обжигаясь, будет лишь грязь и гнусь. Я любила быть глиной, мечтая о том, кем стать, балериной на полке, статуей ли в порту. Каждый огонь, манящий меня на старт, превращался в глиняный вкус во рту. Что, если мне лежать на илистом дне, тусклые звезды видеть сквозь толщу волн. Что, если по-настоящему жить не мне, если мой выход, единственный выход - вон. Что, если я шут, дурак, искатель, бродяга, мим, без своего лица и чего-либо своего, громкое слово в театре для пантомим. Вспомнить бы мне, для чего я здесь. Для чего. 2019