Это история маленькой улицы - городом пренебречь. Два человека идут по ней, Не ожидая встреч. Стоит ли познакомить их где-то в ее конце? Два человека бредут по улице с шрамами на лице. Снежная крошка скоблит дома, солнце подтапливает бока. Их подбородки стремятся вверх - видятся облака. Это история маленькой улицы, Встречи плаща с пальто. Только не разминулись бы, Не испугались встречи весны со льдом. Знают же, неизбежна. Знают, уже пора! Прошлое ещё держит, прячется в рукава. Стоит ли так цепляться за прошлогодний снег, Стоит ли так стремиться к этому «как у всех», Стоит ли зима лета, стоит ли дождь воды, У опыта нет ответов - путаются следы. Он замедляет шаг: кофе? Плащ успокаивается легко, И все, что было до, кажется очень зыбким. Она щурится, ветер играет с воротником: кофе! И шрамы их расплываются в две улыбки. (с) Письма мёртвого человека 🥀