я больше ничего не решаю и не молюсь стихи лежат во мне, как глубоководный моллюск. они падаль и гниль, палладий и сердолик, призраки и фантомы, маячащие вдали. жужжащая тьма над ухом, напоминающая о тьме, образы, что приходят в нужный и ненужный момент. сосредоточие чудовищных троп, обветренный мыс, бесцельные цели, обессмысленный смысл. то, что не шепчет, не говорит, тем более не кричит - очень страшный по своей натуре тонко настроенный щит. антиматерия, ртутное месиво, черный-пречерный мёд, который, если не сдюжишь, – не то что не защитит, - сожрёт. но клин клином, кирпич кирпичом, пасть на пасть – сваи дремучего леса, что не дают упасть, оборачиваются узором пульсирующих пластин. мечом, который я проворачиваю по оси. (с) Письма мёртвого человека 🥀