— Мой вклад отдал сестре? Пусть она тебя и содержит, — Муж пожалел, что послушал маму Ольга не хлопала дверью. Никогда. Это было её правилом — не хлопать дверями, не кричать, не швырять тарелки. Мама учила: «Женщина, которая орёт, уже проиграла». Поэтому когда она вошла в квартиру тем вечером и тихо сняла туфли, поставив их ровно у порога, Илья должен был почувствовать: что-то не так. Ольга прошла на кухню. Поставила чайник. Села за стол и уставилась в столешницу. — Оль? — позвал он из коридора. Она не ответила. Он зашёл на кухню, встал в дверях, и тут она подняла глаза. Илья потом говорил приятелям, что лучше бы она орала. Орущую жену он знал как укрощать — обнять, пошутить, сделать виноватое лицо. Но вот эти глаза — спокойные, холодные, как ноябрьская вода в реке — он не знал, что с ними делать. — Ты снял деньги с моего вклада, — сказала она. Не спросила. Констатировала. И Илья понял, что вечер будет долгим. Они прожили вместе семь лет. Семь лет — достаточно, чтобы знать друг о друге почти всё. Илья знал, что Ольга не умеет спать без носков, что она плачет на фильмах про собак и никогда не признаётся в этом, что она трижды перечитывает меню в ресторане, прежде чем сделать заказ. А ещё он знал про вклады. Вклады были отдельной историей. Ольга вела таблицу. Самую настоящую — с формулами и процентами. Она отслеживала ставки в разных банках, читала финансовые каналы, сравнивала условия. Каждые несколько месяцев она торжественно сообщала за ужином: «Я нашла вклад на полпроцента выгоднее, перевела туда». Илья в такие моменты кивал с серьёзным видом, а потом, стоило ей отвернуться, закатывал глаза. — Капиталист ты у меня, — говорил он, чмокая её в макушку. — Ротшильды нервно курят в сторонке. — Ротшильды именно поэтому и Ротшильды, — отвечала Ольга. Он не понимал этого. Честно — не понимал. Ну что за радость считать копейки, высчитывать рубли, переводить деньги туда-сюда ради разницы, которую и под микроскопом не разглядишь? Деньги есть — тратишь. Нет — занимаешь. Всё просто. Ольга объяснила ему один раз. Только один — она не любила повторять. — Я выросла в семье, где мама в конце месяца считала, хватит ли на хлеб, — сказала она ровно, без надрыва, как говорят о погоде. — Поэтому каждая копейка имеет значение. Это не жадность. Это память. Илья тогда устыдился и больше не подшучивал. Вслух. Про себя — продолжал. Называл её «наш главный бухгалтер» и «финансовый директор семьи». Думал, это безобидно. Думал, это даже мило. Он ещё многого не понимал. В семье Ильи к деньгам относились иначе. Мама, Валентина Сергеевна — женщина с перманентом и своим мнением по любому вопросу — считала, что деньги существуют, чтобы их тратить. «Жизнь одна», — говорила она, и в её устах это звучало как финансовая стратегия. Сестра Марина пошла в маму. Марина умела тратить деньги с такой лёгкостью и изяществом, будто была рождена для этого занятия. В прошлом году был эпизод с шубой. Марина влетела к ним с сияющими глазами и объявила, что нашла «потрясающую шубу за бесценок». Бесценок, как выяснилось, был очень конкретной суммой, до которой у Марины не хватало — «совсем чуть-чуть». Ольга в тот момент молча встала из-за стола и ушла на кухню. Илья слышал, как она там гремит чашками — тихо, но яростно. Деньги он дал, конечно. Марина — сестра. Ольга потом долго молчала — не обиженно, а как будто переваривала что-то неприятное. — Шуба нужна на севере, — сказала она наконец. — Марина живёт в городе с метро. Зачем ей шуба? — Ну... красиво, — пожал плечами Илья. — Красиво, — повторила Ольга тихо. — Понятно. Больше к этой теме она не возвращалась. Но Илья иногда ловил её взгляд — когда Марина приходила в гости и небрежно бросала на вешалку эту самую шубу, как обычную куртку — и в этом взгляде читалось что-то, чему он не хотел давать названия. Всё началось в среду, когда позвонила мама…. продолжение