Про живых В музеях, клубах, на квартирах, В каком-то томном забытьи, Нам говорят читать кумиров, И не велят читать свои. И мы идём по тропам ложным, И замираем, чуть дыша, На грани между тем, что должно, И тем, к чему лежит душа, Но грань коварна, полустёрта, И может от того, увы Мы слепо доверяем мёртвым, И недоверчивы к живым. А, между тем, они когда-то Творили больше вопреки, Забив на праздничные даты, И на цензурные буйки. Кабак предпочитая зале, Читали яростней и злей. И отчего-то точно знали, Что превзойдут учителей. Удары шторма, гул и скрежет, Но тот, кто слышал этот глас, Уже не оставался прежним, Не остается и сейчас, И в темноте идет к рассвету, Тая в груди огонь словес. Друзья, послушайте поэта, Пока поэт поёт по эту, По эту сторону небес.