​​К читателю Всё время пытаюсь поймать какую-то мысль где-то там, на подкорке сознания, для тебя. Давно не стараюсь писать изыскано в преддверии изнуренного января. Давно не смотрю в окно без устали́. И плед свой любимый убрал с колен. И кажется мне таким бытовым, замызганным этот выцветший под софитами гобелен. Читаю по вечерам, по утрам безумствую. Листаю какие-то новости с похорон. Еду потребляю почти безвкусную, и если болею, то чаще интерферон. И молча пишу в метро, на пустой скамеечке, вдоль долгой дороги из света опять в тоннель.. А, может, как в детстве пойдём пощелкаем семечки? Ну или, как взрослые, сброженный Зинфандель. 16 ноября 2023 г., Малахин Петр © #стихи