AZGARD

​​Я не ищу Холодный ветер бьётся над землёй и недовольно разгоняет тени. Я не ищу надежду и покой, а лишь немного сил и вдохновения. Я не ищу устойчивых идей, красивых образов и ярких впечатлений. А ветер разгоняется сильней и низко гнëт огромные деревья. Я не ищу бездумной суеты, пустых побед под громкие фанфары. А лишь костёр и милые черты, и нежный звук нейлоновой гитары. Я не ищу безрадостных побед, ненужных драматических событий. Я перешёл за тридцать с лишним лет, а вы окно откройте, посмо...

​​ * Этот город перестал быть таким чистым. Куда там смотрел Собянин? Я уснул, перечитывая Оливера Твиста, тот эпизод, где он хавал кашу с пацанами. Потом, во сне, я долго слушал речь таксиста, смотрел в окно, сличая образ улиц, и тротуар был от дождя зернистым, и я почувствовал, что я волнуюсь. А сам таксист глядел назад украдкой, ловил мой взгляд и постоянно хмыкал. И, словно в такт, Snoop Dogg вайдолсил сладко, свое знакомое: Wiggle wiggle wiggle. Потом внезапно я очнулся дома – торшер, подуш...

Today's life Вот ветер вьётся по стене, чихает, в дом не заходя. А лента новостей в стране, длиннее выпусков Дудя. И небо серое в Москве, Москва, конечно, говорит: не о тебе, не обо мне, всё больше Западу грозит. Висят иконы на стене – с улыбкой мягкой Серафим – он отражается во мне, потом уходит, словно дым. Оставив тонкость бытия, спокойствие и пустоту. И вроде я, уже не я, а руки тянутся к холсту. Я не умею рисовать, но я могу изобразить. Убранство комнаты, кровать, пожалуй, надо разъяснить, ...

​​ * Пока с утра хватает сил, желания верить в красоту. Пока не всё осуществил, пока команда на борту. Пока не начался Исход, который после Бытия. Пока приятен Новый Год, и также, кстати говоря, пока хватает света жить. Пока не давит кобура. Пока есть сердце, чтоб любить, и в этом сердце есть искра. И каждый день сменяет ночь, и снова всё наоборот. Пока есть дерзость превозмочь и есть опора и оплот. Пока рифмуются стихи под звуки неустанных лир, давай, простим другим долги и срочно в радиоэфир –...

Слова и музыка Пётр Малахин © "Чудеса"

​​ * Давайте не думать о том, что с нами могло бы быть. Возможно, случится потом, а мы продолжаем жить! И часто смотреть в окно сквозь тягостный дым стекла. А помнишь, как мы давно? А помнишь, как мы тогда.. Давай не грустить на век под шелест пустых идей. Подошва втоптала снег – он стал от неё черней. И нежно пыхтит завод – курильщик харкает дым. И с неба глядит кукловод с молчанием восковым. 26 января 2024 г., Малахин Петр © #стихи

​​ * Кто-то скажет мы старой формации, Кто-то скажет, что мы expired. Кто-то скажет, хорошей выдержки, словно в дубовых херес. На задворках дегенерации, долго будем ещё фристайлить, только чисто биологически загниваем, как листья в сквере, в осенний дождливый полдень.. В целом, надоедают правила, правила переноса, рифмовок, строфы. Любые размеры от ямба до дактиля, любые музыкальные стили. Хочется делать грамотно, но и хочется делать броско. А, в общем-то, хочется делать так, чтобы ещё не забыли...

Ещё одна зарисовка За тонкой линией дождя слегка замызганный песок. Ты смотришь вдаль не уходя – погода давит на висок. Сквозь тонкий щебет мелких птиц, роняю семечки в траву. Немного ломит поясницу – я ощущаю, что живу. Вот пустотой расхожих фраз пространство заполняет вдруг. Клубится пар от теплотрасс – у кошек бешенный испуг. И небо глянцевый кисель, смеркает, в доме пустота. А я практически не ел, и снова вышел без зонта: за тонкой линией дождя слегка замызганный песок. Ты смотришь вдаль не ...

​​ * Небольшие кусочки мозаики – это вишнёвые косточки разного цвета. Какие-то из них, как уцелевшая листва в осеннем парке. Другие, как мировой океан, которым живёт планета. Вот праздность шагов, совершенных нами. Вот трезвость деяний, которые будут полезны людям. Бездумно глядит сквозь амарант глазами какой-то потусторонний дух, разодетый в худи. Читают акафист, как и положено стоя, Пресвятой Богородице и Архангелу Михаилу. Число нехорошее – шестьсот шестьдесят шестое, но все-таки чуть лучше, ...

​​К читателю Всё время пытаюсь поймать какую-то мысль где-то там, на подкорке сознания, для тебя. Давно не стараюсь писать изыскано в преддверии изнуренного января. Давно не смотрю в окно без устали́. И плед свой любимый убрал с колен. И кажется мне таким бытовым, замызганным этот выцветший под софитами гобелен. Читаю по вечерам, по утрам безумствую. Листаю какие-то новости с похорон. Еду потребляю почти безвкусную, и если болею, то чаще интерферон. И молча пишу в метро, на пустой скамеечке, вдо...