*** выплюнув тяжесть ног, распластав волдыри, занавес тонких строк преображает пыль. мелкими на воде вилами писано быть. кто-то читал на листе краткое слово "жить". поэтический взлëт, равно как и падение, терракотовый бой эго, пренебрежения. ключ от дверей в окно: шея, галстук, очки. ночь обратилась в сон, домики – в пузыри. рамки асфальтных стен крошатся, как печенья. быть в темноте с другим, гордость непозволения. растворяться в бетон, в желтую краску обоев, в мыльный бумажный дом, будкой внутри обустроив мебель: стол, царский стул из советского дерева, мерзкий октябрь, июль, полный хвалы затмениям. рой эпохальных строк пачкает канделябры. сколько писать ты мог, чтобы себя оставить в образе душных картин, железных дверей продуктовых? все на тебя, как один, смотрят, слюной исходят. пребольшой человек, мстительный лик печенега. братская кровь милей африканского снега. Саша Четвëрка #поэзия@litizdat