Литр

Вадим Каффаров на территории какого-то саратовского гаражно-строительного кооператива. Снято на плёнку Суворова. Эксклюзивно для «Литра». #авторы@litizdat

*** Господи, Господи, Ты меня тоже «да»? Смятые простыни, Ржавые, как вода; Осень за окнами Кутает город в дождь, А за иконами Прячется вечный вождь. Поле. И лошади вдаль от меня бегут. Это ли прошлое? Или сейчас мне лгут? Болью пропитанный, Яблочный август наш, Дни в лужах склеены В маленький, но витраж. Ночи, как бусины, Прячут свет до зари. Я — лишь иллюзия, Что у тебя внутри. Кристина Терсенова #поэзия@litizdat

*** стяжание, мещанство, вы правила пространства, обязанность ума, проказа и чума. паноптикум невидим, ты бентам, я овидий, в одной тюрьме сидим, надсмотрщик и мим. убранство наших камер — лишь стены и татами для внутренней борьбы с иллюзией судьбы. о, муза, дай мне строчку, небытия отсрочку от боли бытия, от мы, от он, от я. Андрей Костромской #поэзия@litizdat

«Поезд» Светит издавна Месяц маленький. Едет сызнова Поезд старенький. Смотрит девушка Сквозь окошечко. Снизу дедушка Гладит кошечку. Тамбур рядышком Дымом кормится. Кто-то с краешка В нужник ломится. Поезд плавится, Жаждет вечера. Дети маются: Делать нечего. Денис Шутов #поэзия@litizdat

*** выплюнув тяжесть ног, распластав волдыри, занавес тонких строк преображает пыль. мелкими на воде вилами писано быть. кто-то читал на листе краткое слово "жить". поэтический взлëт, равно как и падение, терракотовый бой эго, пренебрежения. ключ от дверей в окно: шея, галстук, очки. ночь обратилась в сон, домики – в пузыри. рамки асфальтных стен крошатся, как печенья. быть в темноте с другим, гордость непозволения. растворяться в бетон, в желтую краску обоев, в мыльный бумажный дом, будкой внут...

*** Теряюсь во мраке. Днём себя не сыскать. Мечтаю уснуть в саркофаге. Мечтаю не высыхать После дождливых струй. Мечтаю оглохнуть, Внимая плачу гитарных струн. И чтобы в бок пихал Чей-то локоть По-дружески, по-любовно. Под занесённой снегом пихтой Ничто не вечно, всё не ново. Вадимир Искандер #поэзия@litizdat

*** Я слышал: шумело море, и чёрные, словно туши китовьи, тяжёлые волны всей стаей послушно бились о берег, хвостами стучась в раскалённый и влажный блестящий алмазный песок. Я видел: кружили чайки, с диким надрывом истошно крича на наивную рыбу, а та, нырять разучившись, рассевшись по чаячьим клювам, прилежно училась летать. Был запах горчащей соли, рядом с которым другие запахи меркнут, не принимая по сердцу такое соседство и убегая к юдоли сиреневых звёзд по скрипящим мосткам из досо́к. Я слы...

*** Я родился поближе к северу, Погрубее вышел в прохладе ветра. В свете зимнем ходами звериными Лес учил шагами по метру. А ты летом играла на дереве, Собирая яблоки по утру. И встречала птиц, что летели От меня из краёв холодных. Их спугнули мои шаги, И прогнали прочь холода. Чтоб тебе показать круги на воде, Когда пить опустились сюда. И молчание берёз, И шептание Ив Их встречают в течение лет, Пока воды дождём проливным моросят И уходят руслами рек. Испаряясь в жаре, Замерзая во льдах, Они х...

Если ты думаешь, что «Литр» оторван от так называемого «литпроцесса» (хотя мы не знаем литпроцесса вне «Литра»), то ты не прав. Мы видим всё. Вот и чтения «Острого коня» мы тоже увидели. Пускай выместить злобу на организаторах не вышло (больно добрые люди), вышло гораздо большее — увидеть, как они маскируют эскапизм. И что происходит, когда в мир эскаписта врывается пьяная претензия. И двадцать второй год. Не ходил сам? Смотри нашими глазами. #прочее@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.