Дорогой дневник, не проходит ни дня, ни ночи - я давно запуталась на этот счёт, там, где надо поставить точки, наставила многоточий - так вот, не проходит ни часа, чтобы я не думала о нём. Это, знаешь ли, так непросто все вопросы из головы выкинуть, запустить в себя воздух, ощутить себя взрослой, даже имя его не вспомнить, прошлогодний снег, листву, кожу с себя скинуть, выжечь память о нём огнём. Дорогой дневник, этот год был адом сущим, марафоном бессонных ночей, сквозняком, гуляющим по квартире, потому что дверь оставалась открытой на случай его возвращения - главного события в этом безумном мире. Я ожидала его сияния, его свечения - яркого, как миллиард свечей. Но вместо этого, дорогой дневник (вот ведь какая штука), я включала любимые грустные песни и ревела под них сутками. Я оказывалась разобранной на куски. Всё высматривала его из окна, я смотрела, как солнце встаёт, как туман пенится, и умирала по нему с тоски, и оставалась одна. А потом, дорогой дневник, я перестала ждать. Может быть, возраст - всё-таки я стала старше. Может быть, просто я не хочу на куски крошиться и дальше. И хотя он засел во мне как заноза, как молекула в крови моей, как бездна - он, как пропасть - он, в которую я миллионы раз упала, и хотя меня по-прежнему, бывает, заносит, я научилась дышать без него, жить без него. И это, дорогой дневник, совсем немало. © Ирина Рогозина. Иллюстрация из открытых источников.