Заметки времени ночного Сегодня после сессии с психологом я задалась, наконец-то, главным вопросом: какой жизненный зуд я в себе подавляю всеми этими покупками, прикидами, образами, прогулками по ТЦ и прочими вещами? Не то, чтобы я их не любила - этот дофамин ни у кого невозможно отнять или счесть недействительным. Но то на поверхности, а что внутри? И вот всплыла мысль, что когда-то писались стихи, думались мысли и создавались идеи. Не светская жизнь, а иная, какая-то параллельная. И руки потянулись к ноутбуку и заметкам. …. И вот мысль ускользнула, испарилась, не успев оформиться. Потуги атрофированного ума, или просто не хватает практики? Усилия? Усидчивости? Жил был мужик. Он был как все, но хотел быть чем-то большим Не понимал он эти ваши психотерапии, или они и не существовали? В целом, какая разница, - вот встает он утром, завтракает, делает зарядку и выдвигается на работу. Он едет в электричке, наблюдает за попутчиками и делает заметки своей жене в телеграмм. Чем не приключение. Садится за стол на работе, наливает чай, - и погнал создавать новые решения поставленных задач А что тем временем делает она? Она встает с трудом в 11. Проснулась, придумала очередное оправдание, почему она не смогла вовремя быть на работе. Ведь это нормальный человеческий уклад, а она в него снова не уложилась - видимо с витаминами что-то не так, или с настроем, или психика поехала. Да что же с ней такое? Всю ночь ей снились иные миры, днем она гасит впечатления одеждой и конфетами, набирает вес и создает новые оверсайз луки. А смысл то во всем этом какой? Жил был парень, он хотел что-то великое сделать… или Девушка, которая мечтала о великой любви О чем писать рассказ? Или роман? Или стихи? Литература вся уже изучена, все написано, открыто, и как будто нового ничего уже не создать? Пора, кажется, выдвигаться на работу и не заниматься ерундой. Потуги амбициозного ума, который в психотерапии открыл какую-то новую грань себя. На что она способна? Или настолько привычка к действию вытеснила чувственную составляющую, что здравомыслие вытеснило эамоциональную часть? Что в ней? Что за ней скрывается? Как-то давно влюбилась девушка в ежа. Напоролась, укололась. Новый образ к новому дню, книги по спискам, как в «Вертиго» Умберто Эко - люди склонны составлять списки и перечни. Перечни ошибок? Или тем, которые я продолжаю избегать? Так о чем же моя внутренняя неудовлетворенность? Что я хочу сказать, выразить на бумаге, но не набираюсь храбрости и времени для осмысления? Жил-был дед. Он очень любил своего внука, но никак не находил времени и случая сказать ему об этом. Сегодня он приехал к нему в гости, но как назло шел дождь, и мясо подгорело. Разве это верный момент? Пожалуй, скажу завтра. Будет светить солнце и за сырниками выдастся подходящий случай. На следующий день дед не проснулся, умер Значит ли это, что я пессимист?