Сегодня День Поэзии отмечается. С праздником всех нас, товарищи. Всех, кто мысли не только в строчку, но и в столбик да в рифму складывает. Бессмысленное совершенно занятие, на первый взгляд, но нет-нет да и понимаешь – нужное всё ж таки дело. Пусть будет. Как паданки, прилипшие к земле, Как дряблые и лопнувшие жерди, Мы непременно выползем из смерти, И больше не умрём, вообще нигде. Ни я, ни ты, ни он, совсем никто. Как зарево, как яблочная поросль, Мы будем повторяться, вместе, порознь… И это нам не будет велико. И это будет впору. По весне, Нам: лопнувшим, продрогшим и усталым Случится захлебнуться снегом талым, Как детям разболевшимся, во сне. коврики шуршат вот бы убежать баловаться к деду пахнуть земляникой костром омлетом тестом на дрожжах голоса дрожат сизый страх корёжит мою планету но давай попробуем не об этом вот воды ушат да овёс не жат я хочу пройтись по весне по лету где ничьи тела не лежат валетом а они лежат P. S. Тут вот ещё есть стихотворений, ежели вам маловато.