Вчера встретились с подружками. С теми самыми, с которыми в детстве попадали во всё самое подростково-турбулентное. С которыми «ночуешь у подружки», а на самом деле всю ночь шарахаетесь по дворам с компанией. Или едешь на концерт, потому что если спросить - точно не отпустят. (Хотя вы уже очень взрослые в 14 и поехать на Morandi в 22.00 в клуб с сомнительной репутацией - блестящий план) Или проходишь какое-нибудь «посвящение в первокурсники», после которого лучше вообще не рассказывать ничего. Но вы живы - значит, всё нормально. Сидим, вспоминаем это всё, смеёмся. И я вдруг понимаю: у меня же были отличные отношения с мамой. Я принципиально не врала. Ну кроме одного раза. Или двух раз. За один меня наказали. За второй - не узнали (я думала так) Но я рассказала лет через пять, а там уже по сроку давности все прощено) Я правда совсем не врала. Но иногда просто недоговаривала. А сегодня утром смотрю на своих детей и думаю: как же классно, что они мне всё рассказывают. Такие честные. Открытые. Можно же теперь быть спокойной, да ведь? мама, наверное, тоже так думала.