"Долго думала написать хотя бы коротенько про нормальные книги российских авторов, которые я читала в прошлом году, однако вот не пишу и не пишу. Ничего вообще не пишу, настолько ничего, что в последние пару недель кто-нибудь из знакомых нет-нет, да и ткнёт палочкой, мол, ты чего там, живая вообще, а. Когда пытаюсь отвечать, встреваю в споры о нигилизме, самости и тщеславии, фрустрации и формальной логике, вся эта канитель еще глубже погружает меня на дно, так что... Если вдруг кто-то помнит, был когда-то такой паблик "Вышел ли новый альбом ТооL?", где годы и годы и годы и годы каждый день публиковалась картиночка с НЕТ, и давала жизнь целому сообществу из четырёх тысяч человек. Ну так вот. Если что, я вообще не разу не TооL, меня никто не ждёт, и это хорошо. От этого такая свобода! Можно строить Антлантиду, Рим, концентрические города в ледяной пустоши, когда всё построю - есть еще Жнецы, некроморфы, комбайны, Ревашоль, когда и это перестанет трогать - можно почитать, как там Зигфрид со своею Кримхильдой, чёрные дыры, русские писатели, вечная мерзлота..." Убеждала себя Краплак, медитируя на | в строке редактора, и ничего, ничего впереди, позади тоже ничего, и вдруг Краплак поняла, что беспокойные руки что-то написали, вне неё. #житиё