Пора признать, что моя оптимистичность последних дней была каким-то мороком, все эти благостные четыре недели, когда мне хотелось чего-то, как-то жилось. Представьте, я даже подумывала и вправду дописать книгу, дать её людям. Не знаю, что это со мною приключилось такое, да и знать не хочу. Возвращаюсь, словом, в свою норму, на родную глубину. Есть у меня недоверие к страдающим автобиографам, я-романистам, автофикшнщикам, Господи, какой мерзкий марш согласных. Вот представьте себе, сидит вся из себя тварь дрожащая на пепелище и молится, чтоб её скорее прекратили. И тут - раз! - и книга дрожащей твари выходит в каком-нибудь издательстве, и все читают, как тварь эта больше не человек, ибо недостойна. Нарекают роман каким-нибудь великим, по-человечески честным, особенно хорошо, если автор решит утопиться, не дождавшись первого тиража. Это прям совсем шик. Мне кажется, это всё уморительно смешно и до смерти абсурдно. Дрожащие твари не пишут никаких книг, они - дрожат. А не дрожишь, пишешь - значит, недостоин называться недостойным, не положено тебе (мне) слов, жалкое ты (я) вещество. Ну ладно, ладно. Признаюсь, просветы - бывают. Вот как эти четыре недели. Иногда силы на писанину есть, и даже пепелище не угнетает. Но таких просветов, чтоб послать рукопись в издательство - не случалось. Просто неправильно это, не в характере персонажа. #помыслы