Рисовать у Анны получалось лучше всего. Точнее, рисование — единственное, что у нее вообще получалось. Разум сам подкидывал картинки, которые надо было лишь выцепить в хаотичном потоке сознания и перенести на бумагу. Линия за линий, штрих за штрихом — и в мире появлялось что-то новое, не существовавшее ранее. Иногда оно выходило прекрасным, в другие разы — совершенно безобразным. Но всегда что-то было. В этот раз не было ничего: штиль души автора грубым мазком отпечатался на его безтворении. Плюх, плюх... — Может, прекратишь? — процедила девочка. — Отвлекаешь. Марни притихла. Камень, пущенный детской рукой в овраг, отскочил от земли всего два раза вместо трех положенных. Марни почему-то всегда хотелось, чтобы он отпрыгивал три. Анна чувствовала себя пристыженной: поучать подругу в ее планы не входило. — Это рябь, бегущая по воде, — просто сказала Марни и пожала плечами. Художница: ткс