Мир стихов 🍁

Когда опустели скворечники 🐦 Когда опустели скворечники, И небо промокло, как промокашка, Я вышел искать своё детство — Оно потерялось меж луж во дворе. Оно не в резиновых сапогах с лягушками, Не в запахе пыли на школьном портфеле. Оно притаилось в кармане весны, Что пророс сквозь асфальт у гаража, Где пахло бензином и талым железом. Я трогал его — оно било, как током, И било не больно, а — помнишь. И было в нём эхо от мяча, брошенного в сетку, И от щёлканья костяшек в недопрыганном классе, И о...

Осенний реквием 🍁 Опять осенний свет так беспощадно тих, Опять душа, как пожухлый лист, летит. И в небе коченеющем — ни всплеска, ни укора, Лишь медленный полёт прощального пера. В душе — как в опустевшем барском доме, Где ветер по паркету стонет в пустоте, И каждый шаг отдаётся в коридоре томном, Напоминая о былой моей мечте. Самое тяжкое — не этот холод клена, А то, что в сердце, обречённом на покой, Исчезла даже боль, былая, вдохновлённая, И я гляжу на мир с холодною душой. О, как хочу я в э...

Странник 🚶♂️ Мой путь лежит через туман и слякоть, И нет ни карты, ни заветной цели, Лишь посох и желанье не упасть Под тяжестью осенней колыбели. В душе — как на покинутом вокзале, Где эхо поездов застыло в пустоте, И только ветер, плача в зале, Намёткой рисует пути на стене. Самое верное — не прибыть к гавани, А помнить шаг, что отдаётся в такт С далёким сердцем, что в немой преграде Хранит твой образ, словно брат. О, как хочу я, скинув груз сомнений, Увидеть впереди не новый город, нет — А д...

Сон в вагоне метро 🚇 Засыпаю в маршруте от «Пушкинской» к «Спортивной». Мир сужается до ритма рельс и гула. Веки тяжелы, как люки в подводной лодке, И я ухожу на глубину. Там сны не цветные, а серые, как бетон, Но с золотой прожилкой по краю. Там встречаю тех, кого забыл вспоминать: Первую учительницу с мелом в волосах, Того кота, что потерялся в девяносто девятом, Себя в семь лет на качелях во дворе. Они не говорят. Они просто едут со мной, Занимая пустые сиденья. Их много. Вагон плывёт по тун...

Ветры с Невы 🌉 Морозный воздух густ, как синий клей, Он склеил шпили, крыши и мосты. И в этой хрупкой, ледяной скорлупе Живёт мой город — сжатый, как кулак. По набережной, где фонарный взгляд Скользит по чёрной льдистой глади вслед, Идёт шагими медленными кто-то, Неся в груди не тепло — просто свет. Не эхо пушек и не зов трибуна — Душа его поёт другим ветрам: О брелках-котиках на старом мостике, О чайке, спящей у чужих дверей, О том, как в комнатке с высоким потолком Парит, как пыль, простой по...

Теория приливов 🌊 Любовь — не остров. Это вертикаль Прилива. Полная бесцельность Подъёма. Просто море раздумывать вздумало Залить твои берега — без спроса, молча. Ты можешь строить дамбы, крепости из песка, Кричать в сирену, зажигать маяки. Но смотришь в ночь — а там уже вода Стоит у самой двери. И её глаза Такого же зелёного оттенка, как твоя тоска. И нет в том зле. И нет в том власти. Лишь медленный восторг опустошенья. Когда весь ландшафт чувств, весь рельеф страсти Меняется, пока ты спишь. ...

Пасьянс 🃏 Я раскладываю пасьянс из старых открыток, Где горы синеют, как синяки на карте, И море отходит, оставляя на берегу Ракушки — пустые капсулы времени. Вот Ленинград в инее, вот Крым в сентябре, Вот кто-то смеётся, зажмурившись от вспышки. Лица уже стёрты. Остался лишь поворот головы, Да пятно на углу, похожее на страну. Я пытаюсь собрать их по датам, по цвету, По тени, что падала слева тогда. Но колода не сходится. Карты упрямо Ложатся рубашкой вверх, скрывая гештальт. И тогда я мешаю и...

Чёрный лебедь на городском пруду 🦢 Они сказали: «Призрак. Мутант. Зловещий знак». Шарахались, тыкали в него пальцем дети. Он плавал один, будто вырезанный из ночи кусок, Среди уток-обывателей в рыжем камуфляже. Его шея — вопросительный знак, забытый на полях. Его глаза — две капли нефти в снегу. Он не просил хлеба. Он не играл в лебедей. Он просто нарушал статистику. Был ошибкой в коде. А я приходил каждый вечер. Мы смотрели друг на друга. Я — существо из плоти, запутавшееся в датах. Он — сущес...

Жизнь 🌿 Жизнь — не спеша разворачивающийся свиток, Где каждая строка — и боль, и благодать. То солнце жжёт, то дождик сеет мелко и мелко, И невозможно всё на свете понимать. В душе — как в поле после долгого ненастья, Где дышит земля сыростью и теплом, И в каждом прозябающем у края пашня усталом Таится и печаль, и отблеск счастья в нём. Самое мудрое — не искать в ней смысла скрытого, А принять и зной, и этот тихий свет, Где радость промелькнёт узором небывалого, И тут же отлетит, оставив свой о...

Мольберт в мастерской 🎨 Я краски смешивал не для портретов, А для того, чтоб уловить тот миг, Когда закат, как раненый атлет, Ложится на холодный цинк крылец. Мой синий — не из глубин лазури, А из щели меж двух плит мостовой. Мой красный — ржавчина на жажде, На замке, что хранит воспоминанья о другой. Я рисовал не лики, а изнанку: Изъян в камне, морщину на воде. Потом стирал всё тряпкою из пакли, Оставляя холст в его немой нужде. И вот лежат они — мои творенья: Не образы, а следы, как на снегу....