Авторские стихи, чаще всего шуточные или ироничные. Очень часто - с нецензурными выражениями. Некоторые уже опубликованы под именем Патрикей Бобун-Борода на сайте стихи ру.
Продолжаем тему хлебобулочных изделий Идёт по шоссе Александра, сосущая круглый предмет. Навстречу ей Гера, Кассандра, Христос, Азатот, Магомет, Карл Маркс, Фридрих Энгельс и Шива, и Гитлер, торчащий из рва, а Саша - ни мёртва, ни жива, верней, ни жива, ни мертва - сосёт непонятную сферу, и ей откровенно насрать на Шиву, Кассандру и Геру, ей просто по кайфу сосать. Хотя сушка - тор, а не сфера :)
мальчуган в стране советов натирал калач сладко это, больно это стыдно - хоть ты плачь мак поверх хрустящей корки резы от ножа чо ты лыбишься как корги? впрочем, продолжай трения закон, собака пусть и строг, но слеп если ты калач без мака - ты обычный хлеб будь хоть тёртым, хоть нетёртым хоть в глазури, слышь испечён пусть даже чёртом - похую, малыш по олдскулу, по хардкору в прошлом, ныне, впредь уничтожь в себе обжору начинай тереть пролетели годы-бляди лазерным лучом стал мальчишка взрослым д...
/поёт/ Я назову тебя умничкой, булочкой и сорванцом. Я назову тебя пусичкой и молодцом. Молодцом! Я-ааа назову тебя булочко-оой, что ты мрачнеешь лицом? Я назову тебя крашиком, светлый ты мой человек. Держим ладошки шалашиком, вызвав улыбки коллег. Ткну-ууть бы сейчас карандашико-оом в глазики этих калек.
Короткоплодных век недолог (об огурцах, заметим, речь) - коль избежать сумел засолок, то уж салата не избечь. И зарыдать бы над судьбиной, но участь горше и страшней тех, кто с незлобой голубиной живёт на полке три-пять дней. В конце пути - усохший хвостик и серой плесени покров. С такой фигни любой агностик, свой скептицизм переборов, поверит в божескую кару за форму, схожую с болтом. (Почто за это же сигару не топчут, а ласкают ртом?) И вот лежит он, увядая, дрянной Пьеро комедий-буфф А рядом ...
Герои не носят носки. Зачем, если есть колготки? В краю, где не видно ни зги, и где из лужёной глотки слышится крик: «Разорю!» «Не потерплю!» и «Смирно!» Птицы не будят зарю, да и заря пунктирна. Где от беды к беде яростно мечется эхо блинчиком по воде, и нихера не до смеха суперзлодею в плаще, распахнутом для героя. Где не в чести вообще платье гражданского кроя. Где отправляют в путь забористым (sic!) эвфемизмом. Где преломляет в муть, а вовсе не в радугу призма единственный здесь белый луч, п...
опять вместо классной девчули ролик ии обидно досадно да хули дети мои такая уж наша доля ГУЛАГ цифровой я вам давненько глаголю что будем с лихвой возвращать нейросеткам рыбу житухи в плену представлений что мы могли бы не липнуть ко дну под которым ии-девчуля стучит каблучком но придётся сидеть на стуле понятно каком
Есть у нас один закон в деревне - строгий, нерушимый как скала, правильный и нестерпимо древний - пращуры, заветы, все дела. Тот закон довлеет и поныне, и никто не бычит супротив. Он записан даже на латыни, но латынь - не наш императив. Он глубок как сабельная рана, режет правду-матку как пила: что ягнёнок вырастет в барана, а козлёнок вырастет в козла. Так веками шло в деревне нашей, но времён споткнулась карусель. Из ворот столетней бабки Глаши вышел зверь, невиданный досель. Зверь тот был изя...
я шёл к тотальному успеху не фартануло, не свезло возможно просто было нехуй писать про коз и про село и вроде не был остолопом ан просчитался, блядь! но где? пошла безудержным галопом вся популярность по пизде остроты нижнего разбору и троллинг, фу! культуры - ноль таким как я придётся впору метла, лопата, алкоголь сбегают люди из канала как в марте горные ручьи мигают точки стоп-сигнала но чьи? да хер поймёшь, ничьи ну ок, пора остановицца не углубляя пиздеца но всё ж не отводите лица с необще...
Мне кажется, что грузятся картинки, что телеграмм порхает как Пегас, что топоры кизлярские и финки по-прежнему везде встечают нас. Но нет, проснись, ты обосрался, Саша. Телега всё, ликует РКН: - Энд гейм у экстремистского шабаша! Форева янг страна встаёт с колен. Прочнеют скрепы, девки молодеют, сады цветут, главенствует весна, и русская сакральная идея медведем восстаёт из бездны сна. О как теперь сильны твои лапищи! О как звенят стальные бубенцы. Телега - всё, и склад духовной пищи открыт для ...
Разве это не поэзия?