👼🤲📖 Судьба свела их спустя половину жизни, когда, казалось, что они были обречены на одиночество из-за собственной глупости и неуверенности в светлом будущем. И вот они вновь сидели на той лавочке, где впервые загорелись их ещё юношеские сердца, но так и не открылись друг другу для обретения любви. — А я ведь тогда был от тебя без ума.. Она улыбнулась, ведь знала это. Ей всегда не хватало его решимости. Он всегда был робок, а ей нужна была настойчивость и решимость. — Да что ты. Ага, конечно. Вот все вы так говорите, а на деле просто мимолетная влюбленность. — Ты была постоянно в моих мыслях. — Ага, там всё время были твои записи. Ты ведь жить не мог без своего дневника. Он писатель. Это была его мечта, цель и просто желание творить, которое она не понимала, ведь считала его больше самовлюбленным, нежели романтичным. — Не мог. Потому что из-за того, что я предпочитал молчать, душа требовала записывать мои чувства к тебе. — Что? Ты писал обо мне? Он украдкой ухмыльнулся, как бы показывая, что это было очевидно, ведь он часто это делал, глядя на нее. Когда она поправляла волосы, кусала губы, на которых была помада, грызла кожу на идеальных пальцах. Такие моменты всегда заставляли его понимать, что чувства не просто есть, а они настоящие. И от них не избавиться. Они одни такие. Одни и на всю жизнь. Он перевел взгляд на бирюзовую гладь воды, мягко улыбнулся своему замыслу и слегка кивнул, будто подтверждая собственные мысли. — «Ты знаешь, я полюбил тебя тогда, когда в безмолвии серых будней, в красивых местах, где замирало сердце, оно лишь требовало рядом тебя». Она отвернулась. Не сразу, но он решился обхватить её лицо руками и повернуть к себе. По ее алым щекам катились слёзы. На секунду он опешил, но в следующую секунду сам почувствовал капли на своих щеках. Он обнял её. «Всё. Теперь я тебя точно никуда не отпущу». #пишу без комментариев. просто красивая фотография вдохновила на написание краткого произведения. 🤍