На ночь оставлю стихи на столе,  Может, их ангел к утру подберёт, Где-то на облаке, навеселе  С Киндзмараули, ошибки найдёт. Править начнёт, веселиться слегка:  «Глупости,- скажет,- ты пишешь, чудак…  Нам ведь удобней писать свысока  Утром, когда на земле всё не так -  Вы суетитесь - туда и сюда  Из угла’ в угол бегаете… вдруг  Что-то решите и мямлите «да…» -  Вот и об этом ты пишешь, мой друг, - Скажет, - а мы говорим: «Помолись,  Только как встанешь и в Церковь беги, Если успеешь туда иль влюбись   Или отдай наконец все долги».  Вот так и правит и думает, прав, Сидя на облаке… что тут сказать На все ошибки и ангельский нрав, Не позволяющий правду писать?  Так и оставлю стихи на столе, Может, их ангел к утру и вернёт, Где-то на облаке, навеселе  С Киндзмараули, к себе позовёт.    https://pay.cloudtips.ru/p/bd19a25b