— Ты бы хотела меня любить? Она сидит на полу, разбросав конечности бесполезными плетями. Её глаза давно опухли, дыхание сбилось, вырываясь между потрескавшихся губ короткими жалкими всхлипами. — Ты жалеешь, что не любишь меня? Голос вгрызается в её висок, бьётся пульсирующей болью пока не проникает в самую глубину мозга, сливается с костью черепа и звенит в ней, отзываясь во всём теле. Она слишком устала чтобы бороться с ним. Он победил, он всегда побеждает, даже когда ей кажется что его больше нет, что он давно умер и оставил её в покое. — Ты будешь любить меня? Она поднимает глаза и смотрит на него, пытаясь отыскать хотя бы кроху сочувствия, секундную передышку от этой мучительной пытки. Нужно встать и бежать, спрятаться в делах и решениях, не поднимать головы от книг и документов и дорожных знаков, никогда не встречаться с ним глазами. Никогда не думать о нём. Но отражение продолжает смотреть на неё, ожидая ответа. (P.S. у меня все нормально, честное слово х)) а вот у некоторых персонажей, о которых я вам пока ничего не скажу — не очень)