Цветок к груди приколот, Кто приколол, — не помню. Ненасытим мой голод На грусть, на страсть, на смерть. Виолончелью, скрипом Дверей и звоном рюмок, И лязгом шпор, и криком Вечерних поездов, Выстрелом на охоте И бубенцами троек — Зовёте вы, зовёте Нелюбленные мной! Но есть ещё услада: Я жду того, кто первый Поймёт меня, как надо — И выстрелит в упор. Марина Цветаева #стихи