Мама мне скинула вчера пост про творчество и я его прокомментировала вот так: Мое желание прикасаться к «глине» исчезает прямо пропорционально отсутствию роста. Если моё творчество никому не нужно, то вообще зачем оно тогда? Сидела, смотрела на него и думала о том, что это не совсем верно. Даже если меня перестанут читать, я продолжу писать, как писала задолго до того, как войти в какие-то литературные круги или обзавестись читателями. Потому что я не могу не писать. Это моя привычка с детства: писать, чтобы проживать. Что проживать? Ситуации. Жизни. Миры. Мне тесно вот в этом самом реальном мире, мне грустно быть просто зрителем. Я хочу больше. Хочу видеть со всех сторон, нырять в глубину, вытаскивать смыслы и понимать-понимать-понимать. И если в реальности я ограничена одним телом и одной жизнью, то вот там на бумаге, на электронном листе у меня их сколько угодно. Две недели я не могу усадить себя за клавиатуру. Потому что меня сводит с ума беспокойство о Башне. А ещё я столкнулась с тем, что не могу перенести на бумагу одного из персонажей «Пути Хвоца». Каждый значимый перс Пути - это реальный человек. И многие ситуации в рассказе - это реальные события из жизни, обёрнутые в фэнтэзи. И вот один из персонажей оказался не прост в общении, и я не уверена, что смогу перенести личность так, чтобы…его поняли. И вот прямо сейчас я осознала, что это и не нужно. Это сама суть человека и персонажа - быть понятным единицам. Так что…видимо завтра я сяду за новый писательский стрим. Дописывать пятую главу «Пути Хвоца». В конце концов, только дописав, я смогу сохранить этих людей вне времени и пространства) И это еще одна причина, по которой я врядли перестану писать. Теплого вечера, друзья. С любовью, ваша Феникс❤️