Давно не было постов про современных поэтов. Совсем заработался, простите.  Есть такой ресурс litprom.ru. Он вырос еще в лохматые околонулевые из хулиганского творческого сообщества удафф и падонки. Оттуда проклюнулись авторы типа Минаева, Багирова (прототип главного героя сериала «Первый номер») и Сакина&Тетерского, (которые написали по сути первый раскрученный «сетевой роман» «Больше Бена» в 1998). Сайт жив по сей день и остается обиталищем пары сотен неформальных сетевых авторов, которые публикуют там, по большей части, стихи и совсем малую прозу. Разумеется, откровенная графомания, пошлятина и забавное нецензурное баловство тут занимают процентов 90% пространства. Но! Все же откровенный треш не допускается или сливается в специальные категории, а бриллианты получают спец статус «рекомендовано» и «литература». И это реально литература хорошего уровня, несопоставимо более качественная, чем тошнотворный примитив соц сетевых поэтесс. Тут 5-7 таких по-настоящему крепких авторов с регулярностью творчества и высокой планкой. Я приведу вам тут в пример одно, пожалуй, наиболее яркого и плодовитого, Разбрасывателя Камней. Понятия не имею, как его зовут на самом деле и чем он зарабатывает на жизнь, но стихи у него офигенные. Почитайте (и в комментариях)  Родина  По холсту души, где белые Мышки звёзд да неба слон, Ходит — бредит угорелая Баба голая с веслом. По лицу её размазана Копоть проклятых ночей, И жужжит подарком Карлсона Горб — пропеллер меж плечей. Козырями сверху битая, Трижды гнутая в узор. Бабу раньше звали Ритою, Нынче — дурой без трусов. А глаза, как поле в августе — В продрись неба желтизна. Губ баранки — выкусь накося, Сиськи — полная весна. Бёдра — глины древней амфоры Идеальные бока. Междуножье на метафоры Разобрали облака. Золотой копною — волосы, Парой чаек — ямки щёк. Колокольчиками голоса Нежность светлая течёт По над речкой, там, где алые Журавли, да неба кит, Где по берегу усталые Дремлют горе — рыбаки, Не поймавшие ни окуня, Ни плотвички, ни ерша — Чуют бабу одинокую, Но не видят ни шиша. И в душе не бесы вроде мы, Но в безмолвии картин Разглядеть не можем Родины И расслышать не хотим.