уже несколько дней дарю себе роскошь хотя бы пару часов в сутках бесцельно бродить по Москве — без конечной точки и продуманных действий. наблюдаю за городом: громоздкий, суетливый, запутанный в своих делах... люди носятся туда-сюда, спешат за тем, что потеряет смысл уже через неделю. но ни у кого никогда не хватает времени, чтобы насладиться деталями. и можно говорить себе: как-нибудь в другой раз, но всё равно всегда втайне осознавать, что каждый день — единственный и последний, что ни возвращения, ни другого раза уже не будет. осмысляю, как мало нужно, чтобы вырваться из этой бессмысленной гонки в никуда. кажется, все ищут спасения, — кто в работе, кто в деньгах, кто в других людях. убегают от себя, делая всё возможное, лишь бы не столкнуться лицом к лицу с тишиной. а ведь это одна из самых прекрасных «вещей» на свете. простое, ясное состояние покоя, когда нет никого, кто мог бы заставить сомневаться в себе. никого, кто сказал бы, что ты должна жить как-то иначе. я в принципе не верю ни в какие «должна». потому что никто никому ничего глобально не должен. люди сами придумывают себе закрепы и якоря. а по истине, время — единственная собственность, и каждый может транжирить своё и только своё, как захочет. наверное, вся соль в том, что я никогда не стремилась быть полезной. я, как бы это банально ни звучало, стремилась к ощущению счастья. к тому самому, которое можно найти в мимолётных моментах: в тумане над рекой в промозглый осенний день, в вечернем воздухе после летнего зноя, в запахе свежих круассанов, в стуке волн об скалы, во вкусе горчащего кофе с коньяком, в пряности неожиданных прикосновений… в чувстве, что никто не контролирует твою жизнь, кроме тебя самой. в своём последнем путешествии я как-то отчётливо осознала, что счастье — это когда ты идёшь по улице и вдруг понимаешь, что тебе никто не нужен. не в грустном смысле, а в том, который приносит облегчение. ты самодостаточна. ты можешь свернуть в любой переулок, зайти в любой бар, купить себе самый нелепый сувенир и чувствовать, что это твой выбор. что каждый день — это акт свободы, маленькая революция против привычного сценария. что жизнь — это книга, которую пишешь сама. не обязательно ровно, не всегда красиво, но искренне и, самое важное, по своим правилам. — мои заметки на полях неровным почерком