"Листья" Летели строки осенью, как листья; То мирно в стол, то сразу же в ведро. Еловые, столичного метро – Мне в этих ветках ни зарыться, ни укрыться. Жар кипятка через керамику пройдёт, Но не согреет скованные пальцы. Мы на Земле всего лишь постояльцы. Бредëм в бреду уже который год. Поспеем яблоками, детворе на радость; А достиженья все – как будто злая шутка, Ведь всë равно окажемся в желудке: Что мякоть сочная, что вызревший кальвáдос... Дышать сквозь маски. Брошенных удел. Парáми спирта, и пора бы ртутью. Забрезжил свет – выламывая прутья, Влетаю в клетку больше на размер; Здесь всë категорически знакомо: Всë те же стоны за соседскою стеной, Всë та же плесень, та же грязь, и стеклобой. И те же блики фонаря у дома. В субурбии жизнь, в общем, неплоха; Вполне комфортно. Главный минус – пробки. Хоть паренëк я неизменно робкий, Готов за хлеб свой яростно пахать. Так и не понял, что такое осень, Как ни старался б объяснить Шевчук. Отца не отыщу, как Гек и Чук. И чую – не домчу, меня заносит... Что "новый" молодëжный манифест, Что пришивать везде приставку "арт"... Ах, Данте, напиши про новый ад, Где артобстрел, а не Филатов Фест. Летели строки осенью, как листья; То гневно в стол, то сразу же в ведро. Опять сижу унылый, как Пьеро. И первый снег –                            как белая страница. --- 12–15 ноября 2025 #каменный_текст