У нас под окнами поселился сверчок. Казалось бы, город, дома, бетон, машины, а тут сверчок - наш, дворовой. Особенно хорошо его слышно по вечерам. Когда ложимся спать, он нам стрекочет и убаюкивает. Нам со Степой нравится. Этот сверчок откликается во мне тёплыми детскими воспоминаниями. Например, о яре в деревне, который разделял два поля и в котором пахло чабрецом и земляникой, а стрекот стоял такой силы, что этот гудящий яр было слышно за много шагов. А ещё наш сверчок напоминает мне о летних ночах в лагере на берегу Цемесской бухты. Отбой там объявлялся в 10 вечера весьма специфическим способом: нам включали музыку из «Твин пикса». Успокаивающая мелодия выплескивалась из похрипывающих громкоговорителей и растекалась между темнеющих сосен по территории лагеря, порождая мысли о том, кто же всё-таки убил Лору Палмер (ну это у тех, кто смотрел «Твин писк», я лично - нет) . А когда музыка стихала, всё вокруг оболакивал стрекот цикад на фоне шума морских волн. Теперь всё это живёт в песенке нашего сверчка под окнами. А я вот подумал. Когда Степа вырастет, будет где-нибудь жить своей взрослой жизни и вдруг услышит стрекот где-то. И ему вспомнится сверчок, который убаюкавил его по вечерам в одно далекое и беззаботное детское лето. Может, тоже напишет про это какое-нибудь короткое воспоминание.