Я не люблю Новый год Да и зиму в целом: бетонный монолит неба лучше летящего в ебло снегодождя, а сухой асфальт — фекального цвета кашицы под ногами, на ногах, на штанине, на пальто, везде блять. Знаю, что звучу как ебучий Гринч, но раз уж мои уши сношают ласткристмасы, пиликающие из каждого утюга, то и вы, будьте здрасте добры, послушайте тоже. Ничего не имею против праздника — бесит, скорее, акцент, который все делают на этой дате. И каждый раз одно и то же: суета, давка в магазинах, незакрытые KPI и напрасные надежды — надежды, которые все равно зреют, даже если ты этого не хочешь. Ведь каждая диджитальная и мясная голова внушает тебе: «в этот раз всё будет по-другому». Не будет. Не говоря уже о том, что «праздник» всегда ассоциировался с личными достижениями — даже день рождения для меня, скорее, ближе к чекпоинту, чем к торжеству. Да и все эти огонёчки, ёлочки-хуелочки прикольно смотреть из окна Майбаха где-нибудь в Цюрихе, когда ты точно знаешь, что через пару недель полетишь отогревать жопу на Маврикий. А не когда ты, вытирая сопли, тащишься с ордой полупьяных бедолаг на дефолтную площадь Ильича. У меня всё. Для самых стойких — ссылка на мой новогодний рассказ. Не волнуйтесь, он более жизнеутверждающий, чем этот текст. Перечитал сегодня пост — какой-то он душный получился, ну да и хуй с ним. С наступающим. рассказы | книга | подписаться