Не поверите, но да, был.  Однажды рано утром, через неделю после свадьбы, Элизабет взяла самые важные для нее вещи - любимую собачку и рукописи - вышла из дома, оставила отцу прощальную записку и направилась к причалу. Парочка таки сбежала - не только из Лондона, но вообще из Англии. Папаша, естественно, непутевую дочь проклял и больше никогда с ней не виделся. Но, оказалось, мир от этого не рухнул. И более того, в Италии, в которую приехали молодожены, средиземноморский климат быстро поставил Элизабет на ноги. Так что через 4 года она родила замечательного сына.  (Доктор сперва чуть было не отказался принимать ребенка:  -Сколько ей, Вы говорите? 43? Такого не бывает, - безапелляционно заявил он и хотел уже было выйти из операционной. Но: -Она поэтесса, - шепнула ему на ухо акушерка. -Ах, вот оно в чем дело, - заулыбался итальянский эскулап, снова натягивая стерильные перчатки. - Ну, тогда понятно. У этой публикии все не как у людей. Тогда поехали. Пинцет! Ножницы! Скальпель!) В последующие годы Элизабет написала самые лучшие свои произведения. Окончательно прославилась. Да, собственно, и Роберт тоже оставил о себе след в английской литературе как очень неплохой поэт. И хотя судьба выделила влюбленным всего лишь 15 лет - поэтесса умрет в 1861 году, когда ней будет 55 - но, похоже, эти годы и впрямь будут годами счастья для супругов… ...Как я люблю тебя? Перечислять? Люблю той шириной, той высотой, той глубиной, Каких дано лишь только достигать Душой моей...Одной моей душой... (Элизабет Баррет Браунинг, Сонет 43, перевод мой)