Mood: сил нет как хочется нарядиться в барина, как Савва Морозов: в роскошную соболиную шубу, чтоб тройка везла с московской ярмарки в усадьбу с новыми Фаберже к пасхе. И чтоб дома уже накрыли лучший фарфор с заводов Попова и Гарднера, и долбоёбы-поэты ждали праздник, попивая апфельвайн. И ждал любимый конюх, и преданный хессен-дармштадтский герцогский муж. Потому что дураков нет: брак должен быть династийным, а роман с конюхом — фертильным. Да и зачем быть барином, если не можешь трахнуть любимого конюха, верно? И есть блины с зернистой икрой, и франкфуртский шницель с зеленым соусом, потому что я уважаю вкус хессен-дармштадтского мужа. И планировать лето на Бодензее и коммерчески гениальный «Фестиваль всего», на котором будут все, и тем он гениален. И позвать цыган и медведя. И погнать цыган, оставив медведя. Но вместо всего этого я мою полы.