Борис Рыжий Прошла гроза, пятьсот тонов заката разлиты в небе: желтый, темно-синий. Конечно, ты ни в чем не виновата, в судьбе, как в небе, нету четких линий. Так вот на этом темно-синем фоне, до смерти желтом, розовом, багровом, дай хоть последний раз твои ладони возьму в свои и не обмолвлюсь словом. Дай хоть последний раз коснусь губами щек, глаз, какие глупости, прости же и помни: за домами-облаками живет поэт и критик Борька Рыжий. Живет худой, обросший, одинокий, изрядно пьющий водку, неустанно твердящий: друг мой нежный, друг жестокий (заламывая руки), где ты, Анна? 1997