Нет я не верю вам, вы мне все врёте. Я отрекаюсь от своих уставших глаз. Там на столбах, как в бреющем полёте, Висели люди, словно выжившим в наказ. В лохмотьях дети, убиенные удушьем, И страх застыл в их скошенных устах. А на ветру, одежду в клочья рвущем, Я слышал плач, о маленьких борцах То мать рыдала, не прося совсем у Бога, Просила стоя на коленях палача. Отдайте тело, я прошу у вас не много И шёпотом просила, и крича. А я не мог спасти, не мог вернуть ей сына, Не мог обрезать путы с детских рук. И то была "нечеловечества" ветрина, Театр злости, скверности и мук. Евгений Бучнев